empiezo a pensar que el tiempo se refleja en el cristal de la ventana. el cansancio empieza a hacer mella. mejor será dejarme vencer por el sueño.

Me llora la mano... demasiado calor en una décima de segundo. Marcas indelebles sobre mi piel, el precio de lo doméstico.

La convergencia nominal imposibilita el engaño.

Semejante a un empeño incontestable

de querer-estar-ahí;

deslizándose por la convicción endeble

del querer-estar-del otro lado.

Insomne avance nocturno, repetido entre

las ruinas de las rutinas ya escritas, pero siempre

hermosas en su actualización.

Insomne sueño, reticular desesperación de tu

nombre confundiéndose entre las sábanas.

a lenguetazos por tu cuello

He ahí el objetivo de la noche:

llenarte de mi, remojarte, tirar de tí quitarnos las máscaras horadarnos tras los abrazos. Ir, a lenguetazos,por tu cuello.

Alejandra Pizarnik

CAMINOS DEL ESPEJO
I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.
III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.
VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.
XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?Deseaba un silencio perfecto.Por eso hablo.
XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.
XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

Descubriste el secreto,

lo creaste,

el violeta inundó la habitación.

No eran manos,

eran ramas abrazadas

a tu piel.

¿Quién era la chica radiactiva?

labios rojos

Eran mi único disfraz.

Te fijaste en ellos. Me tenías tan cerca...

Sólo a un susurro.

Mis labios te miraban. Te miran.

El rojo impenetrable era la tapadera.

El resto vendría después.

Fetichismo de la fugacidad

amor serpenteante

Sentía su cuerpo rodeado de oro,

enredaba su pelo, invisible cabellera roja

incandescente flotando en el mar.

Era plácido descansar ahí, así,

creyendo que su abrazo iba a ser eterno.

No quedaba nada en ella que ella no supiera,

sus cuerpos ondulantes se deslizaban errantes

ajenos, imperturbables.

La belleza acuosa, atrapada en el tiempo,

era lo que se desprendeía de su silencio,

tejido por sutiles marañas de caricias.

El océano las protegía,

para siempre,

aleteando, alargando su sueño.

a caballo

Vivo a caballo en una ciudad que es a ratos nostalgia y a ratos ratonera. Tal vez por eso decidí salir de allí, siquiera temporalmente, para poder volver a enamorarme, para recorrerla con deseo, para verla y querer-estar-ahí, para sentir dolor y no alivio cada vez que vuelvo a irme. Vivo a caballo en una ciudad loca, casposa y egocéntrica. Atada al calor axfisiante del verano, con edificios recortantes, recalcitrantes. Vivo entre el kilómetro 0 y el mar, entre la lluvia y el asfalto.


Vivo liminar en un autobús, continental-auto, recorriendo paisajes eternos atravesados por veinte minutos en ningún lado, atrapada en un tiempo (4h45min) que se repite eternamente. Mil veces y el mismo, rito de paso itinerante, en perpetuo movimiento.

Vivo ahora recordando-te, deseando volver, una y otra vez, al lugar en el que no estoy. Lo peligroso de vivir entre dos mundos es que se tocan demasiado, te tocan demasiado, dejas en ellos, entre ellos, partes de tí que no sabes cómo gestionar ni cómo volver a unir. Por eso opto por vivir esta esquizofrenia de los espacios, de los lazos, de las emociones. Opto por vivirte cada vez que te encuentro, desearte aunque no te tenga cerca, querer recorrerte aunque no estés aquí.

la mujer se llamaba deseo

Marilyn o la mujer soñada. El cuerpo perfecto, suave, sensual, magnético que se oculta y se muestra a partes iguales. La cicatriz que rompe la perfección de su piel altera el equilibrio de su cintura, divinizándola más si cabe.

Su belleza no está en la perfección, sino en la debilidad imprimida por las marcas que deja la vida, o una operación.

¿Cómo no admirar su rostro, sus labios, su figura? Icono hipertextualizado, simulacro del deseo, pero deseo en sí mismo. Marilyn, belleza rubia y exuberante, mil veces repetida, pero eternamente desconocida.

Ante el recuerdo de un cuerpo así... ¿qué hacer si alguien te da una pistola con 100 balas irrastreables para vengar la muerte, no accidental, de esta mujer? Ir a un lugar público donde asesinar al asesino sea más fácil, donde se pierda la pista de esa muerte, donde los millones de personas que asistan en directo a la misma no sean capaces de ver de dónde viene la bala que acabe con su vida. Esto es lo que nos cuentan Azzarelo y Risso en 100 balas. No es una tragedia el magnicidio, es una venganza, es justicia, ¿o no?

- ... parece como si fuera ayer cuando estábamos juntos, nena. Esa maravillosa sonrisa tuya...

... esas piernas, dios, esas piernas.

... dios.

... te hecho tanto de menos.

- Era la mujer más hermosa del planeta.

- Si, lo era.

- A los ojos del mundo, lo seguirá siendo. La única ventaja de morir joven.

- No parece gran cosa.

- Para usted no lo es. Pero algo es algo.

- Supongo.

(100 balas, extracto del número 27 de la serie americana: "de ídolos y conjeturas", Azzarello y Risso)

Silencio, muerte, y colores

Los murales cubren la ciudad de San Francisco. Por los distintos barrios, colores, figuras, luchas, reivindicaciones, lazos, se plasman en las paredes de los edificios. Manifestaciones urbanas de las voces otras, minorías que habitan la ciudad, que pugnan por ocupar lo público, siquiera en forma de dibujos en guerra.

Entre todos ellos, cerca de Mission St., un gran mural hecho de cuerpos y rostros de mujeres decora un edificio destinado a ellas. El mestizaje, el cuerpo necesitado de salud, atravesado por la economía, la solidaridad, el deseo de supervivencia, los saberes tradicionales, orales, junto a lo médico institucionalizado, se dan la mano en él. Verdadero mosaico de contradicciones, pero también de reivindicaciones, porque el silencio significa la muerte, porque no hablar es desaparecer en el vacío que deja lo no dicho, estos murales recuerdan que hay que seguir exigiendo, ocupando las paredes, haciendo a quién no quiere escuchar, darse de bruces con lo que no desea ver, pero que está ahí, y le interpele.

¿soñando?

¿me despiertas? prefiero esperarte así,
creyendo que la mañana te permitirá seguir
acurrucado a mi lado.

juegos de espejos... tras los espejos

hay días y días

Existen días en los que, a pesar de haber dormido poco, a pesar de que el calor atravesara la carne, una se despierta con una ligera sonrisa en la boca. La mirada algo turbia todavía, la ropa arrugada, el olor de otro impregnado por el cuerpo, pero tranquila. No es feliz la palabra, es tranquila, perfectamente segura de que lo que has vivido ha sido, y ha sido hermoso. Puede que lo que ocurra a partir de ese instante de la mañana sea un completo caer ventana abajo, lleno de baches, y suciedad por las paredes, pero estos despertares hacen que todo el resto sea más tolerable. Hoy es uno de esos días en los que no importa lidiar con el mundo.

braidotti: cuerpos y subjetividades

El denominador común de todos los cuerpos es que son materia inteligente dotada con la capacidad de afectar y de ser afectada, de entrar en relación. En términos temporales, un cuerpo es una porción de memoria viva que perdura a través de la experimentación de las constantes modificaciones internas que suceden al encuentro con otros cuerpos y con otras fuerzas. En ambos casos, el elemento clave radica en la capacidad del sujeto encarnado para experimentar encuentros e interrelaciones (Rossi Braidotti)

Te miro, (des)espero

Te miro, (des)espero
juro encontrarme en tu boca
esta noche, nunca.
Deseo, siempre, a esta hora,
hora de comer, de relamer
la suavidad de tu cuerpo. Tus labios
blanquecinos, moleculares
me miran (des)esperan.
El vino nos devuelve a la realidad,
al camino de vuelta, a las palabras
(no) dichas, tus dos besos,
cerrando mis ojos.