ATRAVESANDO ESPEJOS

2011-04-02T02:58:00.003+02:00

¿Dónde estuvimos en envite feroz? Las noches-suspiro me enfrentan en espiral oscura, hacia el centro térreo de mi vientre. Tumbadora-hembra-mujer-seducción compulsiva.
Leche oscura entre las viñetas que engendra mi sombra; leche incandescente, atada a una luz que se olvida de brillar. Nubes en mis pupilas, difuminan lo turbio de la palabra, de la esquina de la voz; hacen verlo todo con la diáfana lucidez del miedo.
Y miedo queda, tras la sábana, tras el día.

2010-10-22T22:34:00.002+02:00

Comienza la indagación en el dolor. Dejarse embriagar por él, dejarse llenar, empezar a conjugar mis fantasmas y hacer resurgir a los muertos de mi memoria. Quiero dejar de lado las tiritas, sanar cicatrices, perdonarme.

2009-01-14T18:32:00.004+01:00

Las tardes pop.
Come on baby do de locomotion with me.

Una sonrisa mínima, aunque sea, y los pies que se mueven solos.

2009-01-13T18:27:00.006+01:00

Estos son mis otros paisajes, paisajes de ciudad que llenan la mañana de ruidos, de tráfico, de prisa. Son las vistas desde los espacios compartidos, las vistas que me despiertan junto a. Fuera de plano estoy yo, haciendo el café, desayunando acompañada, dejándome cada día algo más en esa habitación, añorando también, no obstante, mi cama, mis huecos.
Este paisaje se reproduce a veces, la magia de la luz, sobre el techo, juega a dejar su rastro y nosotros nos reímos mirando cómo los autobuses, los coches, las personas, se arrastran por la habitación. Es el paisaje de la huida hacia algo parecido al amor, algo que funciona, pero a medias.

2008-12-17T12:08:00.004+01:00

Este es el paisaje de parte de mis mañanas, esas en las que soy yo sola, en las que no comparto mi rutina con nadie, en las que me hundo en textos y escritos. Es interesante ver cómo los paisajes cambian de significado; nunca lo asocié, hasta este otoño, a eso, a otoño, a lluvia, a soledad. Todo ello constituían rupturas en otra cotidianeidad, sol, playa, juegos. Ahora se han reconvertido en centro, junto con el silencio, que rompo a través de la tecnología.
Todavía no se si me importa, creo que no porque me permiten centrarme, releer, releerme, reescribir, pensar, transcribir, crear. Creo que no porque tengo otros paisajes a los que huir de vez en cuando, paisajes en los que no soy sola, en los que siento una extraña sensación de confortabilidad. Creo que no porque al fin y al cabo es, en cierto modo, hogar. Pero a pesar de ello el vacío del paisaje tiende a anegarme, no consigo liberarme del miedo que me produce, que me produzco. El vacío del paisaje entra por las rendijas y reverbera por las paredes de la casa, por el desorden de la casa, por un caos que evidencia que aún no estoy, del todo, aquí.

2008-12-04T10:41:00.004+01:00

Dentelladas en el sueño, el calor todavía frente al ruido gris y húmedo.
Sueño de invierno: buscar refugio, cerrar los ojos, sentir unos segundos más, tu mano acariciando mi espalda. Sueño de invierno: aquél que se que no se cumplirá, el que me despierta llorando todas las noches.

2008-12-01T18:42:00.002+01:00

Disfrutar de la tregua que se me ofrece. No preguntar por qué, aferrarme a esta bandera blanca y anegarme en lo que construye: refugios para las noches heladas al lado del cantábrico, huidas conjuntas hacia los abismos. Reírme, destrozarme el cuerpo por la risa, vacío incoherente donde todo vuelve a empezar.

Larisaauténticoanalgésicoparalatristeza.larisaextenuantemedevuelvealavida.

mao, mao en "la chinoise", de godard

2008-05-20T09:58:00.000+02:00

2008-04-19T19:06:00.004+02:00

No queda tiempo
despedazado tras
el amanecer oscuro.
No quedan refugios.
No queda la voz
que esperara
para arroparme.
Sólo me queda tu sombra.
Sólo,
sola.

2008-03-20T21:29:00.001+01:00

cuando cuesta reír
y olvidar. cuando cuesta
vivir. sólo quiero dos cosas,
refugiarme en tus brazos
y descansar.

andando

2008-03-11T17:52:00.004+01:00

Los paseos nocturnos por la ciudad tal vez no pongan en orden las ideas,
pero cansan, y permiten que abandones parte de la tristeza
en el camino de vuelta a casa,
para meterte en la cama, vacía y con sueño.
Y así olvidar.

2008-03-08T15:29:00.002+01:00

Para no caer, agarrarse con fuerza
a las cosas pequeñas.
A los vales para organizar la pereza,
a crear talleres por los salones. Al olor del café
recién hecho. A que me lean el periódico, tirada
en un parque. A tus cosquillas irrespetuosas con
mi sueño, a mi sueño, irrespetuoso con el orden.
A quererte, los ratos que puedo,
los que aún quedan.

Imaginar el resto

2008-02-22T10:59:00.002+01:00

Imaginar, por ejemplo,

que las vendas que

no me dejan

respirar se resquebrajan. Imaginar

que la piel

comienza a descubrirse. Imaginar

que me quedo

desnuda. Imaginar

que me reconozco

en el espejo. Que

se quién soy.

Que no importa

lo que está más

allá, sólo ahora.

Imaginar que conjuro a las sombras.

microgeografías inventadas

2008-02-11T13:17:00.000+01:00

tu cama, dividida en dos hemisferios que inventamos sobre la marcha, sueño/soledad, deseo/desesperanza, este/oeste, ¿racional/emocional?
tu cama, atada al ecuador por la fragilidad de las caricias,
saltar, de un lado a otro, para evitar desgajarnos
la tristeza, dejarla
fuer(z)a
para resistir
a la mañana

2008-02-08T18:16:00.000+01:00

sabes a sueño

sabes en sueños

fragmentos rápidos

2008-02-08T12:09:00.000+01:00

por la noche, cuando no podemos dormir, y recomponemos camas rotas, y hablamos, y nos miramos, y los resabios de la fiesta todavía crepitan por nuestro cuerpo, las palabras se convierten en dentelladas refulgientes, en sacos de furiosa verdad contra la que luchar, en dolor encriptado bajo la polisemia de nuestros ojos. No nos decimos, y no paramos de contarnos. Me miras, miras al techo, el techo que baja, que cada vez está más cerca de nosotros, el techo sin luz y con tristeza. Yo no te miro, pero te agarro la mano, no dejamos de tocarnos, aunque sea milimétricamente, es una especie de miedo a desgarrarnos si dejamos de sentir que estamos, ahí, los dos. No te miro y te siento, y te digo que es extraño, estar feliz y triste a la vez, estar feliz por ser, y sin embargo no dejar de sentir un cierto peso indescriptible que siempre va a estar ahí, que no desaparece, ni aunque te mire, ni aunque sepa que ese momento, porque ya no estará ahí, ahora, es infinito. Después me dices, que quiero demasiado a la gente, por no decirme que te quiero demasiado a tí, por no decirme que te pesa saberlo. Como si fuera posible contabilizar el amor. Te quiero así, porque no se querer de otra manera, pero te quiero con cierto odio también, por la fiereza y torpeza que soy, torito dirán algunos. Te quiero infiel, porque quiero a otros también, aunque no lo sepas, aunque no lo veas. Y te aprieto la mano fuerte para que no te escapes, para que no desaparezcas, para que no dejes de ser.
Llegan las diez, me levanto y me voy. Me pierdo en la mañana y en el metro, y en el ruido. Odio a la gente en estas circunstancias. Me da miedo estar sola.

2008-02-06T11:49:00.000+01:00

sistemas de medición/perdición del amor:

- me quieres demasiado

- y tú, me quieres a medias

2008-02-05T19:53:00.000+01:00

busco espejos para borrar la memoria
reflejo espacios de amnesia
desoculto a la que creo que aún soy

2008-01-30T15:00:00.000+01:00

Aquí teneis el vídeo de "Me llaman Caye", de Manu Chao, rodado por León de Aranoa, y con la colaboración de Hetaira, colectivo en defensa de los derechos de las prostitutas: www.colectivohetaira.org

2008-01-30T13:20:00.001+01:00

PRESENTACIÓN DEL LIBRO:
"LA PROSTITUCIÓN A DEBATE. POR LOS DERECHOS DE LAS PROSTITUTAS",
Y DEL VÍDEO "ME LLAMAN CALLE" DE MANU CHAO Y DIRIGIDO POR FERNANDO LEÓN DE ARANOA.

NOS VEMOS EL JUEVES, 7 DE FEBRERO, A LAS 19.30
EN EL CASINO DE LA REINA, MADRID.

2008-01-30T11:03:00.000+01:00

Vuelve la luz a mi habitación invadida,
empiezo a volver a encontrar historias rotas
que contar,
empiezo a recuperar vidas lejanas, historias perdidas.
La luz entra a mi habitación llena de ruidos,
y decido, que eso merece recuperar la memoria de mis manos.

2008-01-28T12:50:00.000+01:00

Quiero que te lleves todo lo que sobra,
que dejes fuera de la habitación los saldos de nuestros sueños,
apartar de la rutina remanente pasos en falso.
Quiero acabar con los excedentes pervertidos de las palabras,
terminar con cualquier rastro de liturgia.
Quiero, por fin, dejarme de historias,
llegar por fin,
vivirte sin dramas.

2007-06-22T19:59:00.000+02:00

empiezo a pensar que el tiempo se refleja en el cristal de la ventana. el cansancio empieza a hacer mella. mejor será dejarme vencer por el sueño.

2007-06-22T17:17:00.000+02:00

Me llora la mano... demasiado calor en una décima de segundo. Marcas indelebles sobre mi piel, el precio de lo doméstico.

2007-06-12T18:27:00.000+02:00

La convergencia nominal imposibilita el engaño.

Semejante a un empeño incontestable

de querer-estar-ahí;

deslizándose por la convicción endeble

del querer-estar-del otro lado.

Insomne avance nocturno, repetido entre

las ruinas de las rutinas ya escritas, pero siempre

hermosas en su actualización.

Insomne sueño, reticular desesperación de tu

nombre confundiéndose entre las sábanas.

a lenguetazos por tu cuello

2007-06-05T13:04:00.000+02:00

He ahí el objetivo de la noche:

llenarte de mi, remojarte, tirar de tí quitarnos las máscaras horadarnos tras los abrazos. Ir, a lenguetazos,por tu cuello.

Alejandra Pizarnik

2007-06-03T15:17:00.000+02:00

CAMINOS DEL ESPEJO
I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.
III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.
VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.
XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?Deseaba un silencio perfecto.Por eso hablo.
XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.
XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

2007-05-30T17:20:00.000+02:00

Descubriste el secreto,

lo creaste,

el violeta inundó la habitación.

2007-05-26T16:15:00.000+02:00

No eran manos,

eran ramas abrazadas

a tu piel.

2007-05-25T11:15:00.000+02:00

¿Quién era la chica radiactiva?

labios rojos

2007-05-23T12:48:00.000+02:00

Eran mi único disfraz.

Te fijaste en ellos. Me tenías tan cerca...

Sólo a un susurro.

Mis labios te miraban. Te miran.

El rojo impenetrable era la tapadera.

El resto vendría después.

Fetichismo de la fugacidad

amor serpenteante

2007-05-22T13:15:00.000+02:00

Sentía su cuerpo rodeado de oro,

enredaba su pelo, invisible cabellera roja

incandescente flotando en el mar.

Era plácido descansar ahí, así,

creyendo que su abrazo iba a ser eterno.

No quedaba nada en ella que ella no supiera,

sus cuerpos ondulantes se deslizaban errantes

ajenos, imperturbables.

La belleza acuosa, atrapada en el tiempo,

era lo que se desprendeía de su silencio,

tejido por sutiles marañas de caricias.

El océano las protegía,

para siempre,

aleteando, alargando su sueño.

a caballo

2007-05-15T21:51:00.000+02:00

Vivo a caballo en una ciudad que es a ratos nostalgia y a ratos ratonera. Tal vez por eso decidí salir de allí, siquiera temporalmente, para poder volver a enamorarme, para recorrerla con deseo, para verla y querer-estar-ahí, para sentir dolor y no alivio cada vez que vuelvo a irme. Vivo a caballo en una ciudad loca, casposa y egocéntrica. Atada al calor axfisiante del verano, con edificios recortantes, recalcitrantes. Vivo entre el kilómetro 0 y el mar, entre la lluvia y el asfalto.

Vivo liminar en un autobús, continental-auto, recorriendo paisajes eternos atravesados por veinte minutos en ningún lado, atrapada en un tiempo (4h45min) que se repite eternamente. Mil veces y el mismo, rito de paso itinerante, en perpetuo movimiento.

Vivo ahora recordando-te, deseando volver, una y otra vez, al lugar en el que no estoy. Lo peligroso de vivir entre dos mundos es que se tocan demasiado, te tocan demasiado, dejas en ellos, entre ellos, partes de tí que no sabes cómo gestionar ni cómo volver a unir. Por eso opto por vivir esta esquizofrenia de los espacios, de los lazos, de las emociones. Opto por vivirte cada vez que te encuentro, desearte aunque no te tenga cerca, querer recorrerte aunque no estés aquí.

la mujer se llamaba deseo

2007-05-14T12:02:00.000+02:00

Marilyn o la mujer soñada. El cuerpo perfecto, suave, sensual, magnético que se oculta y se muestra a partes iguales. La cicatriz que rompe la perfección de su piel altera el equilibrio de su cintura, divinizándola más si cabe.

Su belleza no está en la perfección, sino en la debilidad imprimida por las marcas que deja la vida, o una operación.

¿Cómo no admirar su rostro, sus labios, su figura? Icono hipertextualizado, simulacro del deseo, pero deseo en sí mismo. Marilyn, belleza rubia y exuberante, mil veces repetida, pero eternamente desconocida.

Ante el recuerdo de un cuerpo así... ¿qué hacer si alguien te da una pistola con 100 balas irrastreables para vengar la muerte, no accidental, de esta mujer? Ir a un lugar público donde asesinar al asesino sea más fácil, donde se pierda la pista de esa muerte, donde los millones de personas que asistan en directo a la misma no sean capaces de ver de dónde viene la bala que acabe con su vida. Esto es lo que nos cuentan Azzarelo y Risso en 100 balas. No es una tragedia el magnicidio, es una venganza, es justicia, ¿o no?

- ... parece como si fuera ayer cuando estábamos juntos, nena. Esa maravillosa sonrisa tuya...

... esas piernas, dios, esas piernas.

... dios.

... te hecho tanto de menos.

- Era la mujer más hermosa del planeta.

- Si, lo era.

- A los ojos del mundo, lo seguirá siendo. La única ventaja de morir joven.

- No parece gran cosa.

- Para usted no lo es. Pero algo es algo.

- Supongo.

(100 balas, extracto del número 27 de la serie americana: "de ídolos y conjeturas", Azzarello y Risso)

Silencio, muerte, y colores

2007-04-30T00:29:00.000+02:00

Los murales cubren la ciudad de San Francisco. Por los distintos barrios, colores, figuras, luchas, reivindicaciones, lazos, se plasman en las paredes de los edificios. Manifestaciones urbanas de las voces otras, minorías que habitan la ciudad, que pugnan por ocupar lo público, siquiera en forma de dibujos en guerra.

Entre todos ellos, cerca de Mission St., un gran mural hecho de cuerpos y rostros de mujeres decora un edificio destinado a ellas. El mestizaje, el cuerpo necesitado de salud, atravesado por la economía, la solidaridad, el deseo de supervivencia, los saberes tradicionales, orales, junto a lo médico institucionalizado, se dan la mano en él. Verdadero mosaico de contradicciones, pero también de reivindicaciones, porque el silencio significa la muerte, porque no hablar es desaparecer en el vacío que deja lo no dicho, estos murales recuerdan que hay que seguir exigiendo, ocupando las paredes, haciendo a quién no quiere escuchar, darse de bruces con lo que no desea ver, pero que está ahí, y le interpele.

¿soñando?

2007-04-28T09:00:00.000+02:00

¿me despiertas? prefiero esperarte así,
creyendo que la mañana te permitirá seguir
acurrucado a mi lado.

juegos de espejos... tras los espejos

2007-04-26T14:09:00.000+02:00

hay días y días

2007-04-26T13:08:00.000+02:00

Existen días en los que, a pesar de haber dormido poco, a pesar de que el calor atravesara la carne, una se despierta con una ligera sonrisa en la boca. La mirada algo turbia todavía, la ropa arrugada, el olor de otro impregnado por el cuerpo, pero tranquila. No es feliz la palabra, es tranquila, perfectamente segura de que lo que has vivido ha sido, y ha sido hermoso. Puede que lo que ocurra a partir de ese instante de la mañana sea un completo caer ventana abajo, lleno de baches, y suciedad por las paredes, pero estos despertares hacen que todo el resto sea más tolerable. Hoy es uno de esos días en los que no importa lidiar con el mundo.

braidotti: cuerpos y subjetividades

2007-04-25T17:38:00.000+02:00

El denominador común de todos los cuerpos es que son materia inteligente dotada con la capacidad de afectar y de ser afectada, de entrar en relación. En términos temporales, un cuerpo es una porción de memoria viva que perdura a través de la experimentación de las constantes modificaciones internas que suceden al encuentro con otros cuerpos y con otras fuerzas. En ambos casos, el elemento clave radica en la capacidad del sujeto encarnado para experimentar encuentros e interrelaciones (Rossi Braidotti)

Te miro, (des)espero

2007-04-24T13:37:00.000+02:00

Te miro, (des)espero
juro encontrarme en tu boca
esta noche, nunca.
Deseo, siempre, a esta hora,
hora de comer, de relamer
la suavidad de tu cuerpo. Tus labios
blanquecinos, moleculares
me miran (des)esperan.
El vino nos devuelve a la realidad,
al camino de vuelta, a las palabras
(no) dichas, tus dos besos,
cerrando mis ojos.